一聲巨響,三樓的位置突然塌了下去,揚(yáng)起漫天的灰塵。緊接著,整棟樓像被無(wú)形的巨手推倒的積木,慢慢傾頹,最終在一片煙塵中歸于沉寂。
雨還在下,沖刷著地上的灰燼和血跡,也沖刷著陳默肩膀上那個(gè)焦黑的手印。他低頭看了看,那個(gè)困擾了他幾天的印記,正在雨水的沖刷下慢慢變淡,最終消失不見。
他又看了看自己的影子,陽(yáng)光雖然被烏云遮擋,但路燈的光線里,影子完整無(wú)缺,胸口那個(gè)黑洞已經(jīng)不見了,邊緣的焦痕也褪去了,只剩下一個(gè)正常的、隨著身體晃動(dòng)的輪廓。
“結(jié)束了。”張姐的聲音帶著疲憊和釋然,她看著那片廢墟,“五十年了,終于結(jié)束了。”
陳默沒說(shuō)話,只是看著那片廢墟。雨水打濕了他的頭發(fā)和衣服,帶來(lái)刺骨的寒意,但他心里卻有種莫名的平靜。他想起那個(gè)穿著白襯衫的小孩,想起那個(gè)最終抱住孩子的焦黑身影,想起那句“骨歸土,火歸心”——或許,對(duì)于被窯火困住的魂來(lái)說(shuō),回歸大地,才是最終的解脫。
第二天,陳默收拾好行李,離開了這個(gè)城市。他沒有告訴任何人自己的去向,只是給張姐留了張字條,感謝她的幫助。
他去了南方的一個(gè)海邊小城,租了間能看見海的房子。那里的空氣潮濕而清新,沒有焦糊味,也沒有若有若無(wú)的火光。
日子一天天過(guò)去,陳默漸漸淡忘了那棟燒毀的居民樓,忘了那個(gè)焦黑的小孩,忘了那個(gè)青藍(lán)色的火堆。他找了份在圖書館整理舊書的工作,每天和泛黃的紙頁(yè)打交道,生活平靜得像一潭死水。
直到半年后的一個(gè)雨夜。
那天晚上,海邊下著暴雨,狂風(fēng)卷著海浪拍打著礁石,發(fā)出沉悶的響聲。陳默坐在窗邊看書,臺(tái)燈的光線溫暖而柔和,在地板上投下他的影子。
突然,他聽見“咔噠”一聲輕響。
是從陽(yáng)臺(tái)傳來(lái)的。
陳默皺了皺眉,起身走過(guò)去。陽(yáng)臺(tái)的門是關(guān)著的,但玻璃上卻多了一道焦黑的痕跡,形狀像只蜷著的貓。
他的心猛地一沉。
推開陽(yáng)臺(tái)門,潮濕的海風(fēng)撲面而來(lái),帶著咸腥味。欄桿上放著一個(gè)東西,在昏暗的路燈下泛著暗紅色的光。
是那個(gè)銅貓。
它明明已經(jīng)在窯火里融化了,可現(xiàn)在卻完好無(wú)損地躺在欄桿上,表面被磨得锃亮,眼睛的位置嵌著兩顆小小的、發(fā)紅的石子,在雨夜里閃著詭異的光。
陳默的呼吸瞬間凝固了。他低頭看向自己的影子——在臺(tái)燈的光線里,影子的胸口處,有一個(gè)小小的、圓形的黑影,邊緣泛著淡淡的橘黃色,像一顆沒有熄滅的火星。
遠(yuǎn)處的海面上,不知何時(shí)燃起了一團(tuán)火,青藍(lán)色的,在黑暗中跳動(dòng)著,像一只睜開的眼睛。
“骨歸土,火歸心……”
低低的聲音順著海風(fēng)飄過(guò)來(lái),帶著松木的焦香,像那個(gè)穿藍(lán)布褂子的老人在耳邊低語(yǔ)。
陳默慢慢伸出手,拿起欄桿上的銅貓。它很燙,溫度順著指尖蔓延上來(lái),像要燒穿他的皮膚。
他知道,有些東西,一旦被火點(diǎn)燃,就永遠(yuǎn)不會(huì)熄滅。
就像他影子里的那顆火星,就像遠(yuǎn)處海面上跳動(dòng)的那團(tuán)青藍(lán)色的火焰,就像那個(gè)永遠(yuǎn)困在窯火里的執(zhí)念。
雨還在下,海浪拍打著礁石,發(fā)出“嘩啦,嘩啦”的聲音,像有人在燒裂的木頭里,輕輕撥動(dòng)著未熄的余燼。